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Ich war an diesem Wochenende bei einer Versammlung, die mit dem Gottesdienst begann. Der Leiter des Gottesdienstes bot eine kurze Andacht an und ermutigte uns in den Worten Jesu an die Frau am Brunnen, „im Geist und in der Wahrheit anzubeten“. In seiner (und anderen) Interpretation dieses Textes ermutigte uns dieser Anbetungsleiter, nicht nur unsere Köpfe zur Anbetung zu bringen, sondern auch unser Herz. Um unsere Gefühle in den Gottesdienst zu bringen, wirklich darüber nachzudenken, was wir gesungen oder gesagt oder gehört haben, anstatt nur die Bewegungen durchzugehen und uns dem Gottesdienst als Pflicht oder Routine zu nähern. Ich verstehe, hinter was er her war. Und ich widerspreche ihm nicht. Hauptsächlich. Gottesdienst kann sicherlich zu einer Routine werden, etwas, das wir tun, ohne nachzudenken. Im Allgemeinen ist es wahrscheinlich am besten, wenn wir unser ganzes Selbst in die Anbetung einbringen und über die großen Wahrheiten, die wir sprechen, nachdenken und sie schätzen. Aber manchmal brauche ich Anbetung, um eine auswendige Handlung zu sein. Weil die Wahrheiten, die wir sprechen, manchmal nicht ganz mit den Emotionen übereinstimmen, die ich fühle. Am 4. September saß ich auf meinem regulären Platz, vier Kirchenbänke von der Vorderseite des Heiligtums entfernt, und schlurfte ziemlich ängstlich durch meine Predigtnotizen. Die Kirche war der letzte Ort, an dem ich sein wollte. Drei Tage zuvor war mein sechsundzwanzigjähriger Cousin plötzlich und unerwartet an einer Lungenblutung gestorben. Er hatte so viel Leben zu leben, und dann war er einfach... weg. Wir standen da, um zu singen - „Das ist die Welt meines Vaters...“ - und ich löste mich auf. „Obwohl das Unrecht oft so stark erscheint, ist Gott doch der Herrscher“, erklärten wir. „Wirklich?“ Ich wollte schreien. „Ist er? Jüngste Beweise deuten auf etwas anderes hin. „Ein Freund, der wusste, was passiert war, setzte sich neben mich, Taschentücher bereit. Sie hat mich während dieses Gottesdienstes gelangweilt. Aber ich wurde auch von dem stetigen, robusten Akt getragen, einfach die Bewegungen durchzugehen. Vor mir lagen Worte zum Sprechen. Es gab Liedtexte zum Mund. Es gab Routineaktionen wie Sitzen, Stehen, Händeschütteln, Bogenkopf, auf die man sich verlassen konnte. Es war Auswendiglernen, aber es brachte mich durch.Fünf Tage später saß ich im Heiligtum der Kirche des Dieners, einer robusten Bestattungsliturgie in meinen Händen. In der Nacht zuvor hatten wir uns als Familie versammelt und alles, was wir uns sagen konnten, war: „Es gibt einfach keine Worte.“ Aber hier, auf diesen Seiten in meinem Schoß, waren Worte. Sie sprachen von Hoffnung, Glauben und Liebe. Durch meine Tränen sprach ich Worte, die ich für wahr hielt, aber in diesem Moment nicht fühlte. Die Liturgie bringt uns auf diese Weise zu einer Haltung des Vertrauens — es gibt Wahrheit, die erhalten bleibt. Meine Schwester, die neben mir saß, hatte ihre eigenen Probleme mit der Liturgie. Meine Schwester, die das Down-Syndrom hat, mag es nicht traurig zu sein. Wer tut das? Sie bestand über die Woche darauf, dass unser Cousin möchte, dass wir froh sind, wenn wir uns an ihn erinnern. Sie hatte ihren Bleistift während der Beerdigung raus, kratzte die Worte „Trauer“, „Schmerz“ und „Traurigkeit“ heraus und kritzelte stattdessen in „Frieden“, „Trost“ und „Hoffnung“. „Es ist in Ordnung, traurig zu sein“, sagte ich ihr. Sie schüttelte den Kopf. Sie gab ihren Kampf gegen die traurigen Worte während des gesamten Gottesdienstes nicht auf. Aber ich hoffe — ich vertraue darauf —, dass die Liturgie sie langweilt und in ihrer Welt Platz für die Existenz von Freude und Leid geschaffen hat. Zehn Tage später stand ich, wie so viele, früh auf, um mir die Beerdigung von Königin Elisabeth II. anzusehen. Es gab eine Menge Festspiele und Prozessionen, Märsche und Musik, Rituale und Rituale. Aber die Dienste selbst, sowohl bei Westminster als auch bei Windsor, fühlten sich in ihrer Einfachheit bemerkenswert an. Gebete, Litaneien, Hymnen, Schriftlesungen — alles geschrieben, alles erwartet, alles Routine. Natürlich sorgfältig durchdacht und gefertigt. Und doch... einfach. Was das Ereignis außergewöhnlich machte, war die Person, die Geschichte, das Ausmaß dessen, was ihr Tod für so viele bedeutet. Es ist fast unmöglich, einem solchen Moment Worte zu geben. Aber dieser Moment wurde durch die einfachen Worte einer Bestattungsliturgie bestätigt, die uns durch das Außergewöhnliche führte und uns einen Ort gab, an dem wir uns angesichts von etwas stabilisieren können, das sich so bedeutsam anfühlt. Vielleicht fühlte es sich für dich nicht so bedeutsam an. Aber ich fragte mich, als ich den Leichenwagen an den Tausenden versammelten vorbeizog, als ich an die Millionen dachte, die eingeschaltet waren und zuschauten, als ich über mein eigenes Leben und den Verlust und die Veränderung nachdachte und der sich ständig verändernde Sand, den diese Saison mit sich gebracht hat... ob diese Beerdigung für die Königin, aber auch für alles andere, was wir in den letzten Jahren verloren haben. Wenn der Tod dieses Monarchen, der den größten Teil unseres Lebens eine ständige Präsenz war, für uns den Tod all dessen symbolisiert, was sich in einer Welt des ständigen Wandels und der Angst vertraut und bekannt anfühlt. Vielleicht. Und so gab uns diese Bestattungsliturgie vielleicht einen Ort, an dem wir unsere eigenen Sorgen und Ängste, Herzschmerzen und Klagen über alles richten konnten, was wir verloren haben - über alles, was wir zu verlieren fürchten. Das, was wir nicht vollständig benennen oder verstehen können, aber das, was wir wissen, sitzt in unserer Seele. Das, worauf eine Trauerfeier einige Worte gibt. Und so denke ich, ist die Liturgie — die Worte, die Hymnen, die Gebete, die Bewegungen — einfach dazu da, uns zu stützen, wenn wir nicht glauben können, wenn wir nicht glauben wollen, wenn wir nicht verstehen können. Die großen Wahrheiten, die wir äußern, rufen nicht immer entsprechende Emotionen hervor, besonders wenn sich unser Glaube angespannt anfühlt. Aber wie die Sargträger, die den Sarg die steilen Stufen der St.-Georgs-Kapelle hinaufschlurfen, hält uns die Liturgie hoch und trägt uns Schritt für Schritt peinlich vorwärts an einen Ort vertrauensvoller Ruhe.

Laura de Jong

Laura de Jong is a pastor in the Christian Reformed Church. After seminary she served as the pastor of Second CRC in Grand Haven, Michigan, before moving back to her native Southern Ontario where she is currently serving as Interim Pastor of Preaching and Pastoral Care at Community CRC in Kitchener. 

10 Comments

  • Daniel Meeter says:

    So good. I think of the Daily Office that I pray every morning as a bus ride, my morning commute. I get on the bus and let it carry me. And I don’t to drive it. Thank you for capturing for us the comforting power of Her Majesty’s funeral. And may your cousin rest in peace and rise in glory.

  • Gloria McCanna says:

    Laura,
    Yes, the beauty, familiarity, hope and truth of the Church of England liturgy gave me quite a sense of peace and a place to hold all our sorrows. The RCA liturgy does the same for me.
    Thank you for putting this all into such a beautiful essay.
    My sympathy and prayers for you and your loved ones.

  • David Jones says:

    What a wonderful essay! Thank you so very much. Your words help to remind us of the of the power within the simplicity of ritual and liturgy. I also appreciated your insight that the Queen’s funeral represented the many losses we have all experienced, especially within the last few years. I had not considered that. Thank you!

  • Jim Bratt says:

    Exactly this! With extra credit for QEII’s funeral being the funeral of the before times.

  • Bruce Buursma says:

    This is balm for my soul and heart this morning. Thank you, Laura!

  • James C Dekker says:

    “Lord, I believe. . . Help my unbelief.” Thank you, Laura. Blessings, jcd

  • Don Tamminga says:

    Thanks Laura. Similar experience playing music for worship. Sometimes when I am not all there, the practice, interaction and worship time can work their magic. By the way, I just love Daniel and Betsy. T

  • I love this post, Laura. My head and heart will surely return to it. And I’m so sorry for your loss.

  • Christopher Poest says:

    Thank you, Laura.

  • Elly says:

    This touched my heart!
    May God’s peace also be with you!

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