Zuhause ist wo immer ich bei dir bin

Mein Freund hat diese Woche einen Welpen bekommen. Er hat sie vor ein paar Wochen gekauft und musste sie am Montag endlich nach Hause bringen. Als ich durch die Tür ging, saßen sie beide auf der Couch - William und ein nicht ganz so kleiner Floofball rollten sich neben ihm zusammen, der Schwanz schlug auf das Kissen, als ich hinüberging, um mich vorzustellen. Den Rest des Tages sahen wir zu, wie sie sich in ihre Umgebung entspannte. Die Couch wurde schnell zu ihrer Domäne, zu dem Ort, an den sie sich zurückzog und erwartete, dass wir sie begleiten würden, und wimmerte, als wir uns nicht verpflichteten. Sie hat sich nie vollständig eingeschlafen, atmete immer schwer und wachsam bei den ersten Anzeichen von Bewegung. Als wir sie zum ersten Mal auf das Deck brachten, war sie ziemlich ständig in einem unserer Runden und wagte nur ein paar Schritte, als wir sie ermutigten, zu erkunden, bevor wir zu uns zurückrannten und ihre Nase in unsere Hände steckten.

Wir haben uns auch auf sie eingestellt und uns mit ihr vertraut gemacht. Im Laufe des Tages probierten wir verschiedene Namen für sie aus, scannten Listen nach etwas, das uns beiden gefiel, und benutzten es etwa eine Stunde lang, um zu sehen, wie es passt. Nichts schien ganz zu kleben, also blieb sie (zumindest in meinem Gespräch mit ihr), „Puppe“ und „kleines Mädchen“. Im Laufe des Tages wuchsen wir jedoch beide in unserer Gewissheit des anderen. Als wir sie am Nachmittag wieder an Deck brachten, gab sie uns kaum die Tageszeit, rannte von einer Seite des Decks zur anderen, spielte mit ihrem Seilspielzeug, erkundete jede Ecke, tummelte sich und entspannte sich. Am Ende des Tages nannten wir sie „Maggie“, und so nennen wir sie heute noch. Und als ich am Dienstagmorgen anrief, um einzuchecken, berichtete William glücklich, dass Maggie die ganze Nacht durchgeschlafen hatte, sich, wie ich mir vorstellen kann, vor dem Stress des Tages versteckt hatte, sich aber hoffentlich auch nach einem ganzen Tag in ihrem neuen Zuhause etwas sicherer fühlte. Zwischen dem Kuscheln und Spaziergängen der Welpen am Montag schrieb ich SMS und E-Mails mit der Familie eines lieben Freundes und ehemaligen Kollegen, der in der Nacht zuvor gestorben war. Sie hatten mich gebeten, nächste Woche bei ihrer Beerdigung zu singen, und so hörte ich mir auf meiner Heimfahrt an diesem Abend einige Optionen an. Ich habe mir ein paar Mal das Lied „I will be there“ (ursprünglich „Ik zal er zijn“) der niederländischen Gruppe Sela angehört. Es ist ein Lied des Trostes in der Gegenwart und der Hoffnung für die Zukunft. Der dritte Vers lautet: „Meine Hoffnung für die Zukunft ist gewiss, ich weiß. Du stehst mir bei Jesus; Du lässt nie los. Wenn der Himmel auf mich wartet, knie ich an deinem Thron nieder. Du heißt mich willkommen Jesus, du bringst mich nach Hause.“ Mit Tränen in den Augen, als ich den 401 fuhr, dachte ich über diese beiden verschiedenen Erfahrungen beim Heimfahren nach. Ich dachte an die hektische, unsichere Energie des Welpen, der mit einer fremden Person an einen fremden Ort gebracht wurde, sich sofort gestresst und besorgt über die Neuheit fühlte, aber auch bereit war, im Schoß einer Person, die sie kaum erkannte, Beruhigung zu suchen. Ich dachte über die Unbenennung des Welpen nach - über unser Bedürfnis herauszufinden, wer er ist, damit wir den passenden Namen finden können.Und ich stellte mir das Heimgehen meines Freundes vor. Ein Heimgehen an einen Ort, der erstaunlich neu und auch schmerzhaft vertraut wäre. Heim, um bei der Einen zu wohnen, die ihr ständiger Begleiter war. Heim, um vor der Einen zu stehen, die ihren Namen vor ihrer Geburt kannte, die genau wusste, wer sie war und sein würde. Diese Art des Heimgehens birgt keine Angst, keine Unsicherheit... nur das perfekte Wissen über Halt und Ruhe. Die Sonne ging unter, als ich fuhr und zuhörte und über mein Zuhause nachdachte. Es spähte um tief hängende Wolken und ließ die gelben Felder und grünen Bäume vor dem sich verdunkelnden Himmel lebendig platzen. Ich habe durch die Tränen gegrinst. Es fühlte sich an, als würde Gott sagen: „Ich bin jetzt auch hier bei dir. Zuhause ist, wo immer ich bei dir bin.“ Und ich fragte mich — und habe mich diese Woche immer wieder gefragt —, was es heißt, sich bei unserem Gott zu Hause zu fühlen. Wenn wir das Gefühl haben, bei unserem Gott zu Hause zu sein. Leben wir mit einer hektischen, unsicheren Energie, die ständig auf die ersten Anzeichen von Schwierigkeiten aufmerksam ist und bereit zu bellen oder zu bellen, wenn sich alles zu viel anfühlt? Oder wissen wir, dass wir bekannt sind? Dass wir einen ständigen, treuen Begleiter haben? Dass selbst wenn wir auf den Tag warten, an dem wir an einem Ort wohnen, der sowohl erstaunlich neu als auch schmerzhaft vertraut ist, wir in Gott zu Hause sind, denn Gott ist mit uns? Maggie jammert immer noch, als William aus dem Blickfeld verschwindet. Es wird eine Weile dauern, bis sie darauf vertraut, dass ihr Mensch immer zu ihr zurückkehren wird. Aber wir haben diese Verheißung, jetzt und für die Zukunft: „Denn ich bin überzeugt, dass weder Tod noch Leben, weder Engel noch Dämonen, weder Gegenwart noch Zukunft, noch irgendwelche Kräfte, weder Höhe noch Tiefe, noch irgendetwas anderes in der ganzen Schöpfung uns trennen können von der Liebe Gottes, die in Christus Jesus ist unser Herr.“