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Il y a des trilles près du ruisseau derrière ma maison.Des trinités blanches de joie douce dans la lumière du soir, dispersées à flanc de colline qui sert de frontière entre la banlieue et le pays des féeries.Les enfants chevauchent une bûche dans le ruisseau, des branches tenues comme des rames, chantant doucement au-dessus de l'eau ondulante. « Ramez, rame, ramez votre bateau, descendez doucement le ruisseau... » Je marche joyeusement, joyeusement, alors que le ruisseau se fraie un chemin à travers des bosquets de jeunes arbres, nouvellement en feuilles, scintillant dans la pénombre.

Je pense à un autre moi, marchant — marchant — à travers des bosquets de hêtres sous un soleil de février plus rude. Celle qui était agitée, qui aspirait à la maison, à ses proches, à chanter à l'église et aux feux de camp avec des amis. Je veux dire à ceux qui m'inquiètent : « Regarde ! Voir - Trilliums. Une fleur indigène dans une terre natale.Une nouvelle saison est arrivée. » Je croise un couple perché sur une bûche tombé.Elle allaite un bébé ; il lui parle dans une langue que je ne comprends pas, elle jette la tête en arrière et rit. Je me demande d'où ils viennent, et quand, et ce qu'il a dit pour la faire rire.Une jeune femme se tient sur le rive opposée, juste visible à travers les arbres.Elle se tient haute et dressée, ses cheveux foncés longs sous ses épaules, sari orange brillant à travers les feuilles.Je me demande pour quoi elle prie, ou pour qui, ou si elle prend juste un moment pour être immobile, pour être en paix.Un lycéen passe devant moi, sa démarche rapide et Déterminé.J'essaie de lui sourire, mais elle évite mon regard, fixant pierreusement devant, bras croisés sur sa poitrine crop-topped. Je me demande à quel point son monde est lourd et contre ce qu'elle est entretenue. Les trilles se balancent dans la brise du soir. Cela peut prendre des années pour qu'un trille fleurisse, et une fois cueilli, aucun autre trille ne poussera à sa place.Je me demande depuis combien de temps ceux-ci sont là, et d'où ils viennent, et contre ce qu'ils ont été préparés pour être ici maintenant, grands et dressés, sentinelles d'une nouvelle saison, têtes rejetés par les rires du vent.

Laura de Jong

Laura de Jong is a pastor in the Christian Reformed Church. After seminary she served as the pastor of Second CRC in Grand Haven, Michigan, before moving back to her native Southern Ontario where she is currently serving as Interim Pastor of Preaching and Pastoral Care at Community CRC in Kitchener. 

8 Comments

  • Daniel Meeter says:

    Thanks so much.

  • Joyce Looman Kiel says:

    Beautiful and full of memories for me.

  • Tom Boogaart says:

    The flowers appear on the earth; the time of singing has come, and the voice of the turtledove is heard in our land. Song of Solomon 2:12.

    Yesterday I was hiking in Michigan’s Leelanau peninsula and happened upon a manifestation of trilliums covering the forest floor as far as the eye could see. It seemed a portal to another world, a remnant on this threatened planet of the Garden of God.

  • David Hoekema says:

    A lovely evocation of a northern spring!
    But you didn’t have to run off to Canada for trillium — we have an ever growing wild garden of trillium and May apples and even a few — remembering with thanks your time in Grand Haven I’ll call them Jill-in-the-pulpits.

  • Noreen says:

    Thank you for this poetic meditation. Wonderful.

  • Henk Ottens says:

    Well said and evocative. Thanks, Laura. Like David, we, too, have an abundance of the trinity plants, including red ones and even one erect yellow.

  • Jack Ridl says:

    You took me away to where I belong and invited me into the whole sad, joyful, and beautiful world. The poem moves along the same as the walk. Thank you.

  • Dave Tanis says:

    Thank you for sharing Laura. Beautifully said.

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