Resilienz der Auferstehung

Heute vor drei Jahren, an einem hellen Montagnachmittag, schrieb ich diese Reflexion über den Zusammenfluss des Frühlings, der Karwoche, des Feuers von Notre Dame und den letzten irdischen Tagen eines geliebten Gemeinden. Dies wurde letztendlich zur Beerdigungspredigt für diesen Gemeinden und mit Erlaubnis der Familie und der Erlaubnis von Debra Rienstra, deren Poesie ich zitiere, möchte ich sie heute teilen. Es ist Montag, und Notre Dame brennt, es scheint sogar unvorstellbar, diese Worte zu schreiben. Dies ist eine Geschichte, über die wir in Büchern gelesen haben. Antike Kathedralen bröckeln zu Boden, Hemdenfabriken fangen Feuer, ganze mittelalterliche Städte steigen in Flammen aus einer einzigen Kerze auf, die von einem Fenster hinterlassen wurde. Aber nicht heute. Dieses Gebäude, das Kriegen und Bombenangriffen standgehalten hat, Könige und Königinnen gekrönt und begraben gesehen hat, ein unbewegliches Gebäude — unvergänglich! — seit Jahrhunderten... um den Turm, das Herz der Kirche, in die lodernden Innereien des Kirchenschiffes zerfallen zu sehen... es gibt zu viel Zerbrechlichkeit, um damit umzugehen. Wie kann etwas so Dauerhaftes so schnell dezimiert werden? Wir sind auf diese Dinge angewiesen, diese Denkmäler, diese Säulen von Zeit und Raum und Geschichte und Ort, die uns orientieren und uns helfen, den Sinn zu nehmen. Wie verstehen wir die Dinge jetzt? Heute ist, so Gott will, der letzte Schneetag. Wenn Sie heute Morgen nach Holland Lakeshore Drive fahren, hängen die Äste tief über der Straße, auch wenn einige wieder nach oben schwappen, während die Sonne ihre Schneedecken freisetzt und Duschen auf die Windschutzscheibe sendet. Ich habe den Narnia-Soundtrack angezogen, denn das scheint angemessen zu sein: „Falsch wird richtig sein, wenn Aslan in Sichtweite kommt; beim Klang seines Gebrülls werden Sorgen nicht mehr sein. Wenn er die Zähne entlässt, trifft der Winter seinen Tod, und wenn er seine Mähne schüttelt, werden wir wieder den Frühling haben. „Es ist passend, nicht wahr, mit diesem letzten Winter in die Karwoche einzutreten? Aslan, in Bewegung! Die Schrift kommt mir in den Kopf: „Siehe“, sagt der Herr zu Jesaja, „ich mache etwas Neues! Jetzt taucht es auf — merkst du es nicht?“ Dieser alte Romantiker im Song of Songs: „Steh auf, mein Schatz, mein schöner, komm mit mir. Siehe! Der Winter ist vorbei, der Regen ist vorbei und vorbei. Blumen erscheinen auf der Erde, die Saison des Singens ist gekommen.“ „Siehst du, ich mache etwas Neues.“ Es ist merkwürdig, dass in dieser Karwoche das Neue der Tod ist. Der Sohn Gottes stirbt für die, die er liebt. Opfer von unerhört zu jeder Zeit. Jesus der Christus, streckte sich auf einem Baum aus, sein Herz zerbröckelt in den Abgrund der Vererlachtheit. In Holland, in Western, teilt mein Freund Ron ein Gedicht, das seine Frau geschrieben hat. Es heißt Resilienz. Also zuerst, nachdem sie hineingezogen sind, haben die Nachbarn Ruths alten Garten ausgegraben, eine Kuriosität am Vorgarten, die -zotgelig, extravagant, weitläutig erschienen war - wo immer ihr Frühlingsschweiß ihre Reize warfen.Die neuen Leute zogen sich aus dem Spangeldschungel heraus; tore die nasturtische Grenze, deren Sinnlichkeit Blütenblätter, wie Mangos, Sie könnten pflücken und essen; sie hackten sechs Fuß Sonnenblumen; mühten sich über seidige einheimische Gräser, die blühenfröhne wie ein Frauenhaar.Der kleine Pfotenbaum, den sie zu halten.Sie mählten sich um sie.Grinsen und winkten uns an, als wir vorbeikamen, verbrachten sie einen heißen September und säen, Stroh legen, Quadrate von flachen, potenziellen Anstand abstecken.Der Strohhalm schlamm, der Wind kam, schmolz dann Schnee, dann schmolz das Wetter, und Ruths Erde nahm ihre Rache: Hundert Tulpen schossen auf dem schwachen Frühlingsrasen und hob zuerst ihre gekrönten Blätter, dann ihre grünen, trotzigen Köpfe. Auto, und die gespürten Blätter von Hollands Tulpen steigen aus dem Schnee. Seid mutig, Kleinen; sei widerstandsfähig. Zu Hause höre ich von Notre Dame. Die Unendlichkeit davon überwältigt mich. Und doch... doch versammeln sich die Leute vor der Kathedrale. Ihre Stimmen als eine im Vaterunser: Notre Pere, qui est aux cieux... Unser Vater, der im Himmel ist, geheiligt sei dein Name. Dein Reich komme, dein Wille geschehe, wie im Himmel, wie es im Himmel ist.Wo immer das Feuer deines Antlitzes gefunden wird.Und so hier, versammelt auf den Bürgersteigen, jenseits des Polizeiumfangs, der die Kathedrale umgibt, ist die Kirche. Weit mehr als ein Gebäude. Größer als an jedem anderen Ort. All diese Jahre ausdauernd. Vielleicht der beste Beweis für die Existenz Gottes. Denn es gibt aber für die Gnade Gottes... ich bekomme einen Text von Peter, während ich Nachrichten durchsuche. „Sie haben Mom aus dem Krankenhaus nach Hause gezogen. Kommst du uns besuchen?“ Ich steige wieder ins Auto, fahre wieder Straßen entlang, die heute Morgen mit Schnee bedeckt waren, und jetzt sind ich in leuchtendem Grün. Während ich fahre und immer noch an diese alte Kathedrale denke, kommt mir ein weiterer Vers in den Sinn: „Obwohl Würmer diesen Körper zerstören, werde ich Gott sehen.“ Das von Hiob, das am meisten beunruhigt und von Seelen betroffen war. Wenn er glauben könnte... Die lange, windige Fahrt nach Sunset Hills, die ganz oben auf den Dünen endet, wo der Michigansee in all seiner ganzen Pracht am späten Nachmittag liegt. Die Frühlingssonne — „Sehen Sie! Ich mache etwas Neues!“ blendet das Wasser davor. Judy liegt in ihrem Krankenhausbett mit Blick auf den See und die Augen öffnen sich nur für Augenblicke. Wer weiß, was sie sehen? Ich hoffe das Licht einer neuen Sache.Wir sitzen und lachen und weinen einige und teilen Geschichten. Of bewegt sich von einem Ort zum nächsten. Von Fabriken und Sommersand und Brückentrollen und Buchclubs und den Iliana Girls von Familien- und Master-Abschlüssen und Enkelkindern. Die Kinder sind offensichtlich ziemlich stolz auf ihre feministische, bücherische, weltreisende Mutter. Ich bin mir sicher, dass sie noch stoler auf sie war. Während ich gehe, deutet John auf einen Kreuzstich, den Judy vor vielen Jahren gemacht hat: drei rote und orangefarbene Blüten und diese Worte: „Wer pflanzt einen Samen unter den Rinnen und wartet darauf, dass er an Gott glaubt.“ Und ich denke, als ich wieder Lakeshore hinunterfahre, an eine wartende Erde. Ich warte auf den wärmeren Regen des Frühlings, um diese trotzigen Tulpenköpfe zu nähren. Wer weiß, was aus der Erde entspringt, aus der Schneedecke, aus der Asche des Feuers, in unerwartete Orte auftaucht und uns mit Licht und Farbe blenden wird, wo wir immer nur auf einen flachen, potenziellen Anstand gehofft hatten. Am Freitag wird die Welt ins Warten geraten. Es wird eine lange Nacht werden. Der Samstag wird ein langer Tag sein. Es soll keine Arbeit am Sabbat geben. Also werden die Frauen warten. Warte darauf, ihre Gewürze und ihren Balsam bis Sonntag, wenn sie zum Grab wandern, durch die unfruchtbare und beraumelte Welt zu bringen. Die Qual eines leeren Grabes ist zu viel. Sie haben ihn mitgenommen, aber warum? Mary kniet im Garten und spürt das Gewicht der Verderblichkeit. Und dann... ein gespanntes Blatt. Eine trotzige grünköpfige Tulpe. „Mary.“ „Judy“. Von demjenigen, der sie liebt, namentlich genannt zu werden. Hier, in diesem Garten, an diesem Ort, der vor wenigen Augenblicken von einer Schneedecke bedeckt war, die mit der Asche des Feuers bedeckt war, einem Ort der Wohnung, potenzieller Anstand... hier ist das größte Wunder, die größte Überraschung. Resilienz! Auferstehung! „Hör zu, ich sage dir ein Rätsel: Wir werden nicht alle schlafen, aber wir werden alle verändert sein - im Handumdrehen, im Handumdrehen, bei der letzten Posaune.“ „Siehst du, ich mache etwas Neues!“ Siehe, derjenige, der tot war, lachte jetzt mit der Freude des Auferstehungslebens und winkte seine Geliebte an: „Steh auf, mein Schatz, mein schöner, komm mit mir! Siehst du, der Winter ist vorbei. Der Tod wurde mit einem Sieg verschlungen. Die Saison des Singens ist gekommen.“