Skip to main content
en flag
nl flag
zh flag
fr flag
de flag
ja flag
ko flag
ru flag
es flag
Listen To Article

Ons leven bestaat uit een ontelbare opeenvolging van momenten, en de meeste van hen lijken onherinnerd in de vergetelheid te gaan. We kunnen ons's avonds niet herinneren aan de gedachten en gevoelens die we's morgens hadden, laat staan de gedachten en gevoelens uit het verleden.

Wie van ons herinnert zich onze vroege jeugd — de warmte van onze moeders die ons als zuigelingen voor het slapengaan nuzzelen en hun liefde koesteren? Of de angst om achter te blijven bij zorgverleners wiens gezichten we niet herkenden? Wie herinnert zich — of beter, wil zich herinneren — de ontwrichtende passies van onze tienerjaren?

Toch gaan al deze momenten niet over in de vergetelheid. Op een plek diep in ons — een plek die we vroeger de ziel noemden — worden ze vastgehouden, en daar worden ze uitgelijnd en vormen ze patronen zoals mineralen die in een geode kristalliseren. Naarmate de tijd verstrijkt en patronen ontstaan, krijgen onze zielen substantie en nemen ze een identiteit aan. We hebben verschillende namen voor deze patronen. We noemen ze soms veronderstellingen, soms vooronderstellingen of aanleg. Met welke naam dan ook, ze laten ons denken en handelen op bepaalde manieren.

Terwijl de momenten van ons leven in de loop van de tijd diep in onze ziel uitlijnen, hebben een paar het tegenovergestelde effect. Deze momenten uitsplitsing gevestigde patronen en kracht heralignments.

We noemen ze vaak theofanieën, want we voelen dat God op de een of andere manier is verschenen en ons een nieuwe identiteit en richting in het leven heeft gegeven. Dit zijn onze brandende struik of stilstaande, kleine stemmomenten. Hoewel zeldzaam, kunnen de meesten van ons hen vertellen als we lang genoeg pauzeren in ons gehaaste en gejaagde leven om ze te herinneren.

Een van deze theofanische momenten kwam naar me toe toen ik zeventien was op een track op Houseman Field in Grand Rapids, Michigan.

*****

Van de kleuterschool tot de negende klas, ging ik naar een kleine basisschool met ongeveer twintig studenten in elke klas. Ik heb tien jaar met dezelfde klasgenoten gestudeerd en gespeeld — slechts een paar van hen komen of gaan door de jaren heen. We hebben elkaar goed leren kennen, en we vormden een gemeenschap, onvolmaakt om zeker te zijn, omdat we niet altijd aardig tegen elkaar waren. Mijn beste vriend in die jaren, die opgroeide tot politieagent en de naaiende kant van het leven had gezien, zei tegen me vlak voor hij stierf: „We groeiden langzaam op. We hadden geluk.”

Mijn leven in die jaren was veilig, maar mijn beveiliging werd bedreigd toen ik me inschreef op de middelbare school. Ik herinner me mijn eerste dag, die mijn weg maakte door de brede gangen waar meer dan duizend studenten ebden en stroomden toen de bel ging. Ik voelde me klein en onbeduidend te midden van de vloed. Verloren. Bezet met zulke gedachten, hoorde ik een stem op de intercom die aankondigde dat iedereen die wil proberen voor cross-country moet ontmoeten om 15.30 uur in het gymnasium.

Ik besloot dat ik zou proberen voor cross-country in de herfst en track in het voorjaar. Ik greep op het idee dat sport het middel zou zijn om een plek voor mezelf te maken en erkend te worden in deze amorfe gemeenschap.

Verlangen is de sleutel tot succes in de sport. Maar zelfs een wereld van verlangen heeft spieren nodig. Toen ik naar de middelbare school ging, was ik vijf meter tien centimeter, benige, maar groeide. In het eerste jaar had ik noch het uithoudingsvermogen noch de snelheid om een succesvolle loper te zijn. Ik heb nooit deelgenomen aan het varsity team in ofwel cross country of track, maar ik had dus genoeg tijd om naar de anderen te kijken. Van de zijlijn was ik getuige van het elementaire drama van lichaam tegen lichaam; het wonder van een loper die kracht trekt van ergens diep van binnen en naar de overwinning versnelt; de glorie van het applaus toen een hardloper met opgeheven armen de tape brak. Het prikkelde mijn honger naar glorie.

In het tweede jaar had ik uithoudingsvermogen, maar geen snelheid. Door pure vastberadenheid ging ik verder naar varsity, maar nooit eindigde onder de top lopers en kreeg zelden een lint of medaille. Ik stond en keek toe hoe anderen het platform opstegen om hun prijzen en de erkenning van de toeschouwers te ontvangen.

In het derde jaar begon de snelheid die ontbrak zich te laten zien. Ik was nu zes meter twee centimeter en woog 150 kilo, precies zo groot als mijn held Jim Ryun. Net als hij concentreerde ik me op het lopen van de mijl. Mijn tijden verbeterden week tot week net als mijn positie tussen de andere milers in de stad Grand Rapids. Ik won wat races, en mijn tijden naderden het schoolrecord, hoewel verder van het stadsrecord af.

Aan het einde van elk baanseizoen verzamelden alle middelbare scholen in Grand Rapids zich op Houseman Field om tegen elkaar te strijden in één finale. Het trok destijds veel aandacht, duizenden bijgewoond, en de ontmoeting werd uitgezonden op een lokaal kanaal. Ik had verloren van een paar van de renners die in de race zouden zijn, maar mijn coach, Barry Koops, zelf een record-holding miler, had me een strategie gegeven. Omdat ik een lange loper was, wilde hij dat ik elk van de vier ronden in een consistent tempo zou lopen, wat zou betekenen dat ik de eerste twee ronden achterbleef, zelfs als ik achterop zou lopen. Hij zei dat ik de leiding moest krijgen in de derde ronde en het in de vierde met mijn lange stap en momentum.

De strategie werkte. Ik passeerde zeven lopers in de derde ronde, brak in de leiding in de vierde en breidde het uit. Ik nam zes seconden af van mijn vorige beste tijd, verbrijzelde mijn middelbare school record en verbrak ook het stadsrecord.

En iets anders verbrijzeld, iets wat ik niet had kunnen verwachten. Toen ik naar beneden kwam en het gezoem van de menigte hoorde, brak ik de tape en boog voorover met mijn handen op mijn knieën om op adem te komen. Mensen begonnen naar me toe te rennen en me te feliciteren met het record. Door de waas van uitputting voelde ik me leeg en zei tegen mezelf: „Het was het niet waard.”

Drie jaar lang had ik voor dit moment gewerkt — ontelbare uren, emmers zweet, verwrongen enkels en scheenbeen spalken. Ik dacht dat de erkenning me met vreugde zou vullen en een plek voor mij zou creëren in de gemeenschap. Maar er was geen vreugde of gemeenschap in dit alles. Ik voelde me net zo verloren slingerend tussen de menigte op het infield na de race als op die eerste dag op de middelbare school. Op het moment van mijn hoop op glorie, voelde ik de ijdelheid van alles. Vainglory.

Als ik vijftig jaar later terugkijk, realiseer ik me dat mijn leven op dat moment een nieuwe richting innam. Ik weet nooit zeker hoe onze ongrijpbare God ons begeleidt in het leven, maar ik vraag me nu af of God aanwezig was geweest op Houseman Field, tot mij doorbrak en mijn gebrekkige veronderstellingen over prestatie en glorie afbrak. Het is niet dat ik de toekomstige richting van mijn leven wist op dat moment. Toch vond ik het nastreven van persoonlijke glorie vreugdeloos en eenzaam. Het verlangen van mijn ziel was niet zo gemakkelijk bevredigd; mijn rusteloosheid kalmeerde niet zo gemakkelijk.

Tom Boogaart

Tom Boogaart recently retired after a long career of teaching Old Testament at Western Theological Seminary in Holland, Michigan.

9 Comments

  • mstair says:

    “Through the haze of exhaustion, I remember feeling empty and saying to myself, ‘It wasn’t worth it’”

    Yes … know what you mean. Why is it that we cannot anticipate/pre-learn that before all of the investment we make? We seek something, believe we know what will deliver it, achieve it, and it doesn’t. Perhaps it is just the seeking … to learn to live as a “seeker” … we remember what Jesus said about that life-goal…

  • Helen P says:

    I love your last line:
    “My soul’s desire was not so easily satisfied; my restlessness not so easily calmed.”
    Perhaps that’s why some of us feel we’ve never figured out what we want to do when we grow up. Perhaps our souls are simply not easily satisfied.

  • What a wonderful, thought-provoking post. Thank you and have a blessed Lent.

  • John Kleinheksel says:

    Tom, what self-disclosure.
    I’m almost through reading all the articles in the festschrift in your honor.
    You’ve been self-effacing (from Houseman Field?) yet making huge impacts in people’s lives, the Seminary community, at the intersection of “faith and science”. The value of “community” has been enhanced everyplace you’ve “run your race”.
    Thanks my friend, John

  • Paul Ippel says:

    Thanks, Tom
    I also grew up in that small school and was in class with your sister.
    I spent many Friday nights at Houseman Field, but missed your record run.
    Appreciate each of your contributions to The Twelve

  • Jeff Barker says:

    Beautiful Tom. Another wonderful contribution to your growing list of shared theophanies.

  • Harvey Kiekover says:

    Fulfillment, satisfaction, deep joy, contentment–we earnestly seek them but so often in places they just aren’t. Thank you for a great story of honest humility illustrating this.

    Harvey

  • Barry Koops says:

    Thanks for waking the memories, Tom. I love your “Theophany at Houseman Field.” .It is a beautiful as your performance that Friday night 50 years ago! I believe, too, that God was present at Houseman Field, breaking through to you. I believe God uses those intense, elemental moments to speak to those who listen–like Eric Lidell in”Chariots of Fire” who heard, “God made me fast.” I, too, heard that voice whispering messages to ponder days and years later: When you feel exhausted, you can still go on. Raise your eyes–you can do more than you realize. I have gone ahead of you; don’t be afraid.

    I am still inspired, elevated, watching “the elemental drama of body pitted against body, the wonder of a runner who draws strength from some place deep inside and speeds to victory; the glory of the applause when a runner with arms upraised breaks the tape.” The cheers fade, the crowd thins, but a well paced race is like a well-crafted lecture, a hear-tugging cello concerto, or a perfect sonnet–a thing of beauty we may put in the hand of the hand of the Lord.

Leave a Reply