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Dije: «¡Sí!» sin pensar realmente en ello. Este grupo de jóvenes se había convertido en mis amigos. Habíamos trabajado juntos en los amplios invernaderos de Nes Ammim, un moshav ubicado en el valle Asher de Galilea Occidental, Israel, donde mi familia y yo estábamos pasando un año sabático.

Caminando entre las largas hileras de rosas Mercedes y Jaguar, habíamos cortado casi tres millones de ellas, sin contar las imperfectas que habíamos tirado. Mis amigos me habían enseñado a reconocer cuando un brote estaba listo para cortar, a podar para la máxima producción, y a detectar la temida araña roja. Habíamos cortado estaciones de calor marchitoso, frío húmedo y lluvias violentas. Se dedicaron largas horas y trabajaron duro, estos jóvenes voluntarios de Europa.

Le dije: «¡Sí! Me encantaría caminar por el desierto del Negev contigo.» Me sentí halagado de que lo hubieran preguntado. No pensé en la condición de mi rodilla izquierda, que falta el ligamento cruzado anterior, ni en el condicionamiento de mis amigos, que eran más de veinte años más jóvenes que yo, dos de ellos habían estado entrenando para correr el maratón israelí en Ein Gedi, junto al Mar Muerto.

Al día siguiente esparcimos mapas sobre la mesa y planeamos la ruta y las comidas. Tres años antes, uno de mis amigos, Andries, había caminado a un remoto oasis alimentado por primavera y ocurrió con un par de panteras negras, extremadamente raras y raras veces vistas. Quería buscarlas de nuevo.

Quería vagar por el desierto, esperando tal vez encontrar un Dios esquivo como muchos antes que yo habían hecho: Moisés y la zarza ardiente; Agar y el manantial de agua; Elías y la voz pequeña y apacible. La caminata tomaría tres días, y tendríamos que llevar nuestra propia agua. ¡Litros de agua! He llegado instintivamente a mi rodilla izquierda.

Miles y miles de peregrinos como yo vienen a Israel/Palestina cada año. Venimos porque hemos oído que hay algo espiritual en la geografía, algo sagrado en la constelación particular del cielo, la tierra y el agua. Y por supuesto, la geografía comienza a afectarte. En el valle de Asher, la claridad cristalina del cielo altera tu sentido de distancia y te da una sensación de conexión con el mundo que te rodea, una sensación de omnipresencia. Estás convencido de que puedes llegar y tocar las lejanas colinas judías al amanecer y las estrellas después de la puesta del sol.

El ritmo del cielo domina la vida y transforma la tierra: sol y nube, calor y frío, sequía y lluvia, verano e invierno. El sol de verano es exigente y representa un gran tributo al agua tanto de la gente como de la tierra. Se arruga y se agrieta la superficie que toca, ya sea la piel o el suelo. Las lluvias invernales son graciosas. Caen abundantemente y pintan el paisaje estéril con coloridos pastos y arbustos, frutas y flores. A diferencia del cambio de temporada más gradual en gran parte de América del Norte, el cambio en el Valle de Asher ocurre en cuestión de días, un parpadeo virtual. El poder vivificante del agua es tan evidente que despierta a un alma dormida a la presencia de Dios. ¿Es de extrañar que este rincón del mundo sea la cuna del judaísmo, el cristianismo y el Islam?

Si la tierra es un lienzo sobre el que pinta el cielo, el Negev es una galería. Cada vuelta en el sendero es otra muestra de belleza impresionante. Las pinceladas finas del sol, la lluvia y el viento han creado lienzos que brillan como los de Van Gogh. Sin embargo, el desierto está celoso de su belleza. El calor ocasiona una gran carga de sus visitantes, y el terreno desigual castiga cualquier paso en falso con un dolor retorcido.

En la primera mañana de nuestra caminata, el desierto estaba sacando lo mejor de mí. El agua estaba pesada en mi espalda. Estaba inestable y me encontré concentrándome no en la belleza a mi alrededor, sino en mis pies. Pone un pie delante del otro y sin pensar cuenta mis pasos. Después de unas horas de senderismo, descansamos a la sombra de una roca y bebimos nuestra preciosa agua. Me tragé con avidez el agua y experimenté una doble bendición. Me refrescó y aligeró mi carga.

Andries, nuestro líder, dijo que había un resorte por delante. Pero no podía imaginar dónde. El suelo de delante parecía plano y sin vida. Pronto llegamos al borde de un cañón de caja. Mirando hacia abajo, vi verde en el extremo cerrado del cañón y una pequeña cinta de agua corriendo. Bajamos la pared del cañón y seguimos la cinta de agua hasta su fuente. Había una piscina, y por encima de ella el agua goteaba hacia abajo de una capa de roca a mitad de la pared del cañón.

Andries explicó que la mayoría de las capas de sedimentos que componen la corteza del Negev son porosas, pero algunas no lo son. La lluvia que hay cae al suelo y se filtra a través de las capas hasta que llega a una impenetrable. Luego, el agua se mueve lateralmente y hacia abajo hasta que encuentra una ruptura en la capa y cae en una piscina. Aquí había una piscina profunda, una concentración de agua de kilómetros y kilómetros de desierto.

Nos desnudamos a nuestra ropa interior y nos paramos en el borde, dedos del agua e inhalamos su fragancia. Como peregrinos que habían llegado a la puerta del cielo, estábamos ansiosos. Este exuberante oasis era tan inesperado, tan sin precedentes, tan inmerecido.

Me sumergué y sentí que había roto un avión y pasado a otra zona. El agua fría me envolvió y sostenía mi cuerpo cansado. Me quedé en este profundo abrazo hasta que mis pulmones me recordaron mi lugar en el mundo que había dejado atrás. Resurpé, inhalé y buceé una y otra vez y otra vez.

Finalmente, me saqué y me senté en el borde de la piscina con los pies colgando en el agua. Observé la corriente constante cayendo desde la pared del cañón por encima de la piscina y observé las hierbas creciendo y las flores floreciendo tanto en la pared como alrededor de la piscina, un jardín colgante.

Sentí que acababa de ser bautizado y reclamado por Dios.

Tom Boogaart

Tom Boogaart recently retired after a long career of teaching Old Testament at Western Theological Seminary in Holland, Michigan.

4 Comments

  • John Kleinheksel says:

    Dear Tom,
    Thanks for the tour of the wilderness. The blessing of “water”.
    I’ve downloaded (a long time ago), your thoughts on “Water” as a metaphor of “tehom” (the deep) and the springs of living water coming from inside of us because of God’s work within us.
    And now Jeff Munroe gave me a copy of the essays in honor of your impact at WTS. Wow! What a book.
    Springs in the desert indeed. Blessed Lent season to all. John

  • Sharon A Etheridge says:

    Thanks so much for this story. It made me want to experience the same things.

  • Daniel Meeter says:

    The desert is jealous of its beauty. Excellent.

  • Debra K Rienstra says:

    Beautifully and vividly described. More, please!

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