Avent I

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J'adore l'Avent.

J'aime le calme et le désir, l'attente et le désir qui remuent dans les chants et dans la liturgie de la saison.

Il y a une espérance dans les services de culte qui élargit l'âme. Kathleen Norris écrit : « J'ai appris combien la saison de l'Avent tient, comment elle se brise dans nos vies avec des images de lumière et d'obscurité, des premières et des dernières choses, de la vigilance et de la nostalgie, de l'origine et du destin. »

En ce premier dimanche de l'Avent, l'accent est mis sur la Seconde Venue du Christ, et non sur sa nativité. L'année de l'Église commence avec la fin, la grande consommation. Nous devons nous pencher dessus.

Dans Romains 13:11 -14 Paul nous dit que cette fin est proche : « ... vous savez quelle heure il est, comment c'est le moment de se réveiller de votre sommeil. La nuit est loin, le jour est proche. »

En 2019, cette revendication de « proximité » est déroutante. Il est utile, je pense, de voir le temps n'est ni linéaire ni cyclique, mais plutôt comme une hélice, et quel temps tourne autour est la résurrection victorieuse du Christ. Nous vivons à l'aube d'une gloire finale, transformante. C'est toujours proche.

Notre temps est passé sous l'influence du calendrier mondial. Ce calendrier se compose d'événements déconnectés ; nous passons d'un coup à l'autre, jusqu'à ce que, à la fin, nous frappons le mur, la fin de l'histoire, l'oubli.

L'année de l'Église suit l'histoire qui se déroule de Celui qui est venu nous apporter la délivrance, faire tout nouveau, apporter une fin dans laquelle nous trouverions notre commencement. Cette fin est impossible à imaginer. Comme le bébé dans le ventre de sa mère ou une graine dans le sol ne pouvait pas imaginer son avenir, nous ne pouvons donc pas imaginer l'espoir « de partager la gloire de Dieu » (Romains 5:2). L'esprit se déplace. Le meilleur reste à venir.

Nous sommes comme les Mages de T.S. Eliot, « plus à l'aise ici, dans l'ancienne dispensation ». On est appelés à vivre comme ces... « sur qui la fin des siècles est venue » (1 Corinthiens 10:11)

Le théologien Austin Farrer dit que c'est une erreur insidieuse de mettre de côté cette vie à venir comme une chose indifférente, quelque chose que les chrétiens peuvent croire ou ne peuvent pas croire. Tout aussi insidieux est la pensée que ce désir d'une vie à venir est avide ou égoïste. Pas si Dieu nous aime.

Je me souviens qu'à la fin des années 1970, il avait parlé avec un vieil voisin dans son salon. Il y avait une photo d'un jeune homme en uniforme sur la cheminée. J'ai demandé qui c'était, et il m'a dit que c'était son fils, qu'il avait été abattu sur la France. Et comme il me parle de lui, il commence à pleurer... 30 ans après que c'est arrivé. L'amour embrasse pour toujours. C'est le meilleur en nous, et le meilleur en nous n'est pas étranger à Dieu ; il a sa source en Dieu.

Notre fin ne peut être une question d'indifférence envers Dieu. Penser ainsi, c'est penser mal à l'amour de Dieu pour le monde qu'il a créé.

Dans la nouvelle de John Updike, « Plumes de pigeon », David, âgé de 14 ans, est saisi par l'horreur de tout ce qui s'enfonce dans l'oubli. Il a des cauchemars. Rien ne calme son anxiété jusqu'à ce qu'il enterre des pigeons. Voici ce que dit Updike :

David n'avait jamais vu un oiseau aussi près. Les plumes étaient plus merveilleuses que les poils de chien, car chaque filament avait la forme de la plume, et les plumes étaient taillées pour s'adapter à un motif qui coulait sans erreur sur le corps de l'oiseau. Il s'est perdu dans les marées géométriques alors que les plumes s'élargissaient et se raidissaient pour faire un bord de vol, maintenant adoucies et resserrées pour une coupe de chaleur autour de la chair muette. Et à travers la surface de la mécanique infiniment ajustée mais en quelque sorte sans effort des plumes joué dessins inactifs de couleur, pas deux semblables, dessins exécutés, semble-t-il, dans un ravissement contrôlé. Pourtant, ces oiseaux se sont élevés par millions et ont été éliminés comme des ravageurs. Dans la terre ouverte parfumée, il a laissé tomber une large bande dans des tons ardoise de bleu, et sur elle une autre, tachetée partout dans des rythmes de lilas et de gris. Le suivant était presque entièrement blanc, mais pour un glaçage de saumon à sa gorge. Comme il montait les deux derniers, encore pliant sur le dessus, et se levait, des couvertures croustillantes lui furent levées, et avec une sensation féminine et glissante le long de ses nerfs qui semblent donner la main à l'air, il fut dépouillé dans cette certitude : que le Dieu qui avait prodigué un tel engin sur ces oiseaux sans valeur ne détruirait pas Toute sa création en refusant de laisser David vivre éternellement.

« Laissons donc de côté les œuvres des ténèbres, et revêtons l'armure de la lumière ; vivons honorablement comme au jour... en mettant le Seigneur Jésus-Christ » (Romains 13:13 -14).