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Der Witz machte mich mit einer ziemlich atemberaubenden Schnelligkeit an. Mein Bruder und ich hatten gerade eine dreitägige Wanderung auf dem Mdaabii Miikna Trail im Puckaskwa National Park am Nordostufer des Lake Superior gemacht. Er hatte zu diesem Anlass neue Stiefel gekauft. Ich habe ein Paar alte Gläubige getragen. „Ich hoffe, du bekommst keine Blasen“, sagte ich ihm, als wir anfingen zu gehen. Innerhalb von anderthalb Stunden fragte ich nach dem Erste-Hilfe-Kasten. Zum Mittagessen waren beide Blasen geknallt. Als wir unseren Campingplatz erreichten, waren die Absätze meiner Socken rot. Die nächsten zwei Tage ging ich mit wütenden, loonie-großen Wunden an meinen Knöcheln, tat alles, um sie sauber zu halten, und stopfte meine Füße so weit wie möglich in Richtung Zehenspitze des Stiefels, um zu verhindern, dass die Ferse reibt. Dies wurde ziemlich schwierig gemacht, als so viel von der Strecke bergauf ging. Die Morgen waren am schlimmsten. Ich trug Sandalen auf dem Campingplatz, was etwas Erleichterung brachte. Aber jeden Morgen steckte ich meinen Fuß wieder in diese tückischen Stiefel und mein Körper müsste sich wieder an die Schmerzen gewöhnen. Aber hier ist das Bemerkenswerte. Es hat sich an den Schmerz gewöhnt. Die erste Stunde oder so hat keinen Spaß gemacht. Ich wanderte ziemlich langsam, murmelte und fluchte unter meinem Atem, als wir kletterten und über Baumstämme und Felsen und die Seite eines Kamms hinaufstiegen. Aber bald bemerkte ich, dass der Schmerz zurückging. Es wurde überschaubarer. Immer noch da, aber nicht bemerkbar bis zu dem Punkt, an dem es alles war, was ich mir vorstellen konnte. Nur in Momenten, in denen mein Fuß gegen etwas klemmte oder ich einen peinlichen Schritt nach oben machen musste, fühlte ich einen scharfen und gegenwärtigen Schmerz. Auf flacheren Oberflächen oder diesen gesegneten Abfahrtswanderungen konnte ich fast vergessen, dass die Blasen da waren. Ich weiß nicht genug darüber, wie der Körper funktioniert, um vollständig zu verstehen, wie das passiert. Alles was ich weiß ist, dass es sich anfühlte als hätte mein Gehirn gesagt: „Oh, also werden wir das weiter machen? Ist das mit Blasen gehendes Ding? Ich schätze, wir passen uns dann an.“ Was ziemlich bemerkenswert ist. Erstaunlich, wie sich unser Körper an eine Situation anpassen kann, damit wir weitermachen, weiter vorankommen und einen Fuß vor den anderen setzen.Ich buchte diese Reise, als ich durch Michigan und entlang der Küste des Lake Superior fuhr, hörte ich Educated by Tara Westover. Ich hörte ihr zu, wie sie Geschichten über das Aufwachsen in einer chaotischen Atmosphäre erzählte, wie ihr Vater sie und ihre Geschwister in Gefahr drängen würde, anstatt sie davor zu schützen, wie ihr älterer Bruder in Wut geraten und ihr körperlich schaden würde, bevor er voller Bedauern zurückkrabbelte. Ich hörte ihr zu, wie sie beschrieb, wie ihr Gehirn all diese Dinge ausmachte, wie sie sich selbst Geschichten erzählte, um alles zu rationalisieren, sich zu schützen, ihr zu ermöglichen, sich weiterzumachen, weiter einen Fuß vor den anderen zu setzen, damit sie versuchen konnte, wie gewohnt weiterzumachen, so tun, als wäre nichts falsch. Und sie könnte bis zur nächsten Wut, dem nächsten Unfall, die nächste Familienkrise die Schmerzen mit einem Ruck zurückbrachte. Das ist ein großes Trauma. Viel Schmerz. Eher einem gebrochenen Oberschenkelknochen als einer Blase. Schließlich kam es zu einem Punkt, an dem ihre Anpassungsversuche nicht mehr erfolgreich waren und sie gezwungen war, sich dem Problem direkt zu stellen. Im Camp lese ich einen Roman: Writers and Lovers von Lily King. Die Hauptfigur, Casey Peabody, ist eine aufstrebende Schriftstellerin, die mit Selbstzweifeln zu kämpfen hat, den jüngsten Tod ihrer Mutter trauert, auf Ergebnisse von Gesundheitstests wartet, nach einer stabilen Beziehung sucht und inmitten all dem anfällig für Panikattacken wird. Sie verwirrt sich weiter, versucht alles in Schach zu halten, versucht sich weiter zu bewegen, nur einen Fuß vor den anderen zu setzen. Sagt sich selbst, dass alles in Ordnung ist, und zwingt ihren Körper und ihr Gehirn, sich an jede neue Situation anzupassen, um weiterzumachen, denn wie sie der Therapeutin sagt, sieht sie gegen Ende des Romans endlich: „Wenn ich jetzt nicht damit umgehen kann, wie werde ich in Zukunft mit größeren Dingen umgehen können?“ Der Therapeut schaut sie an und fragt: „Was ist größer als das?“ Er erzählt alles, was sie durchmacht, hat durchgemacht und kommt zu dem Schluss: „Ich weiß es nicht, mein Freund. Das ist nicht nichts. „Ich fragte mich, als ich die Mdaabii Miikna wanderte, was „nicht nichts“ wir alle tragen. Eine Blase ist keine schwere Verletzung, schwächt nicht in dem Maße, in dem ein gebrochener Knochen oder sogar eine Verstauchung sein würde. Die meisten von uns können ein Buch wie Educated lesen und nicht anfangen zu verstehen, wie man angesichts eines solchen Traumas weitermacht. Aber eine Blase ist auch kein Nichts. Klein, versteckt, nicht so offensichtlich für jemanden, der uns ansieht, aber immer noch jeden Schritt bewirkt. Und viele von uns laufen, denke ich, mit Blasen herum. Von Covid, aus unserer Vergangenheit, von einem Vorfall, der im großen Plan der Dinge klein erscheint, aber bei uns geblieben ist, ein ewiger kleiner Schmerz im hinteren Teil unserer Ferse, den wir nicht zu zittern scheinen, also haben wir einfach gelernt, damit zu leben. Geben wir uns die Erlaubnis, die Socken anzuhalten und abzuziehen und einige zu legen Salbe auf der Wunde, bedecken Sie es für eine Weile mit einem Verband? Unsere Krisen sind möglicherweise nicht Haiti oder Afghanistan. Es sind möglicherweise keine Waldbrände oder Erdbeben, Missbrauch oder Geisteskrankheiten. Vielleicht sind es für einige von uns diese Dinge. Aber wenn es nur so ist, dass wir es müde sind, Dinge herauszufinden, oder die Idee, wieder Entscheidungen über Maskenmandate zu treffen, einfach zu viel ist, oder die letzten anderthalb Jahre haben uns mehr betroffen, als wir dachten; wenn es ein Freund ist, der uns betrogen hat, oder ein Glaube, den wir über uns selbst halten wegen der Worte anderer oder einer Trauer, die wir schon lange, lange halten - diese Dinge sind nicht nichts. Und selbst Blasen müssen Zeit und Raum erhalten, um zu heilen.

Laura de Jong

Laura de Jong is a pastor in the Christian Reformed Church. After seminary she served as the pastor of Second CRC in Grand Haven, Michigan, before moving back to her native Southern Ontario where she is currently serving as Interim Pastor of Preaching and Pastoral Care at Community CRC in Kitchener. 

5 Comments

  • This is true. Thank you.

  • Dana R VanderLugt says:

    Thank you for this. Feet on fire on this week.

  • Jan Zuidema says:

    Beyond the adapting is the stunning failure of your broken-in hiking boots that let you down when you had counted on them for their known reliability. The well-worn warning “never wear new shoes on a trip with lots of walking involved” should have applied to brother, not you. There’s a harsh message of betrayal there, too. I won’t be surprised by bare feet on the pulpit Sunday.

  • Karin Tersptra says:

    Thank you Laura. I so identify with this as a hiker but also just as a human living life. Hard to find the right balances sometimes in our privileged reality, but we all do live with blisters.. or worse… they are real and can be quite painful even if they are “minor” on the scale of injury. Adaptation is an amazing thing. Our bodies and minds are amazing thanks to an awe-inspiring creator. I wonder regularly at all of creation’s resilience. But carrying the pain still affects us all, often more than we realize for good and bad. Good to pause and reflect on those realities.

  • Henny Flinterman Vroege says:

    I think of those of us living with an alcoholic. We learn to live with it, we keep going. Until the years wear us down, and we just can’t anymore.

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