Устойчивость Воскресения

Три года назад, в светлый понедельник днем, я написал это размышление о слиянии весны, Страстной недели, пожаре Нотр-Дам и последних земных днях любимого прихожанина. В конечном итоге это стало похоронной проповедью для этого прихожанина, и с разрешения семьи, и с разрешения Дебры Риенстры, чья поэзия я цитирую, я хотел бы поделиться ею сегодня. Сегодня понедельник, и Нотр-Дам горят. Кажется невообразимым даже писать эти слова. Это история, о которой мы читаем в книгах. Древние соборы рушатся на землю, рубашные фабрики загораются, целые средневековые города горят в огне от одной свечи, оставленной окном. Но не сегодня. Это здание, которое выдержало войны и бомбардировки, видел королей и королев, коронованных и похороненных, здание неподвижное — нетленное! — на протяжении веков... наблюдать, как шпиль, само сердце церкви, рушится в пылающие внутренности нефа... слишком много хрупкости, чтобы справиться. Как можно так быстро уничтожиться что-то столь постоянное? Мы зависим от этих вещей, этих памятников, этих столпов времени и пространства, истории и места, которые ориентируют нас и помогают нам понять вещи. Как мы теперь понимаем вещи? Сегодня, с Божьей помощью, последний день снега. Двигаясь в Голландию по Лейкшор Драйв сегодня утром, ветви висят низко над дорогой, даже когда некоторые снова бросят вверх, когда солнце выпускает свои одеяла из снега, отправляя ливни на лобовое стекло. Я надел саундтрек Нарнии, потому что это кажется уместным: «Неправильно будет правильно, когда Аслан придет в поле зрения; при звуке его рева печалей больше не будет. Когда он обнажает зубы, зима встречает свою смерть, и когда он трясет гриву, у нас снова будет весна.» Это уместно, не так ли, войти в Страстную неделю с этой прошлой зимой? Аслан, в движении! Писание всплывает в моей голове: «Вот, — говорит Господь Исаии, — Я делаю новое дело! Теперь он возникает — разве вы не воспринимаете его?» Этот старый романтик в Песне Песней: «Встань, моя дорогая, моя прекрасная, пойдем со мной. Видишь! Зима прошла, дожди закончились и ушли. Цветы появляются на земле, настало время пения». «Видишь ли, я делаю новую вещь.» Странно, что в эту Страстную неделю эта новая вещь... это смерть. Сын Божий умирает за тех, кого любит. Пожертвуйте неслыханным за все время. Иисус Христос, простирающийся на дереве, его сердце шпиль рушится в бездну забытой. В Голландии, в Вестерне, мой друг Рон делится стихотворением, написанным его женой. Это называется Resilience.So первое, что после того, как они переехали в соседи выкопали старый сад Рут, странность на переднем дворе, которая появилась -лохматая, экстравагантная, раскинувшаяся - где весенний пот бросил свои прелести. Новые люди вытащили наружу веретеные джунгли спаржи; разорвали границу настурция, чья чувственная лепестки, как манго, вы могли сорвать и есть; они взломали шестифутовые подсолнухи; косили над шелковистыми родными травами, которые цвели ветристые дни, как женские волосы.Маленькое лапа-лапа они решили сохранить.Они косили вокруг него.Ухмыляясь и размахивая нами, когда мы прогуливались, они провели жаркие сентябрьские выходные и посев, укладывая солому, расклеивая квадраты плоской, потенциальная причаливательность.Солома мутилась, ветры пришли, снег упал, потом растаял, погода согрелась, и земля Руфь отомстила: Сто тюльпанов застрелились в слабом весеннем газоне, подняв сначала свои взбитые листья, затем их зеленые, вызывающие головы.Я возвращаюсь к своему , а взбитые листья тюльпанов Голландии поднимаются из снега. Будьте храбрыми, малыши; будьте устойчивы. Дома я слышу о Нотр-Дам. Необъятность этого переполняет меня. И все же... все же люди собираются у собора. Их голоса, как один в молитве «Отче наш»: Notre pere, qui est aux cieux... Отец наш, сущий на небесах, да святится имя Твое. Да придет Царство Твое, да будет воля Твоя, на земле, как на небесах. Везде, где бы ни был завещен огонь лица твоего. И вот, собравшийся на тротуарах, за периметром полиции, окружающим собор, находится церковь. Гораздо больше, чем здание. Больше, чем любое место. Прочные все эти годы. Возможно, величайшее доказательство существования Бога. Ибо там, но для благодати Божьей... я получаю сообщение от Питера, когда я рассматриваю новости. «Они перевезли маму домой из больницы. Ты придешь в гости?» Я возвращаюсь в машину, возвращаюсь по дорогам, которые сегодня утром были покрыты снегом, и теперь окантованы яркой зеленью. Пока я езжу, все еще думая об этом древнем соборе, на ум приходит другой стих: «Хотя черви разрушают это тело, но я увижу Бога» Это от Иова, самого смутного и страдающего душами. Если бы он мог поверить... длинная, ветреная поездка в Сансет Хиллз, заканчивающаяся на самой вершине дюн, где, вот, озеро Мичиган во всей своей последневной славе. Весеннее солнце — «Смотрите! Я делаю новую вещь!» ослепив воду перед ней. Джуди лежит на больничной койке, обращенной к озеру, глаза открываются только на мгновение. Кто знает, что они видят? Я надеюсь на свет нового. Мы сидим, и смеемся, и плачем некоторые, и делимся историями. Из ходов из одного места в другое. Из фабрик, и летнего песка, и мостовых троллей, и книжных клубов, и Iliana Girls, семейных и магистерских степеней и внуков. Дети, очевидно, довольно гордятся своей феминистской, книжной, путешествующей по миру матерью. Я уверен, что она даже гордилась ими. Когда я ухожу, Джон указывает на вышивку крестом Джуди, сделанную много лет назад: три цветка красного и оранжевого цветов и эти слова: «Кто сажает семя под дерном и ждет, чтобы увидеть веру в Бога». И я думаю, когда я еду обратно по Лейкшору, о ожидающей земле. Ожидание теплых дождей весны, чтобы питать эти вызывающие головы тюльпанов. Кто знает, что выйдет из земли, из снежного одеяла, из пепла огня, разрывая в неожиданные места, ослепляя нас светом и цветом, где мы только когда-либо надеялись на плоскую, потенциальную пристойность.Это понедельник. В пятницу мир спустится в ожидание. Это будет долгая ночь. Суббота будет долгим днем. Не должно быть никакой работы в субботу. Так что женщины будут ждать. Подождите, чтобы принести свои специи и бальзам до воскресенья, когда они срываются к гробнице, через бесплодный и лишенный мир. Агония пустой гробницы слишком велика. Они забрали его, но почему? Мэри встает на колени в саду, чувствуя вес скоропортящести. А потом... взбитый лист. Вызовительный зеленый тюльпан. «Мэри». «Джуди». Быть названным по имени тем, кто любит ее. Здесь, в этом саду, в этом месте, которое всего несколько минут назад было покрыто снежным одеялом, покрытым пеплом огненным пеплом, местом плоской, потенциальной порядочности... вот величайшее чудо, самый удивительный сюрприз. Устойчивость! Воскресение! «Слушай, я говорю вам тайну: не все мы будем спать, но мы все изменимся — в мгновение ока, на последней трубе». «Видишь ли, я делаю новую вещь!» Вот, тот, кто был мертв, теперь смеется с радостью воскресения жизни, манит своего возлюбленного: «Встань, моя дорогая, моя прекрасная, пойди со мной! Видишь ли, зима прошла. Смерть была поглощена победой. Наступил сезон пения».